MI MARIDO, YO Y SUS CUARENTA

PARTE IV – You've come a long way, baby.

Comencé a notar que tenía brillo. Y no es que me estaba enamorando nuevamente del hombre en cuestión: se colgaba oro. Así de simple. Así de sencillo es como se hacía notar. Jamás un brillo intelectual. Jamás una frase con contenido. Jamás un cursillo sobre algún tema trascendente. Simplemente oro: es más fácil de adquirir que el conocimiento, se nota más rápido y las mujeres se percatan al instante. Es el efecto deseado. Porque mirado desde el punto de vista práctico (el de los bifes), a quien le interesa que tenga algo que decir si es que lo tiene. Y si tuviera entre 18 y 28 años y un físico digno del mejor stripper, a quién le importa que hable.

Hoy es una cadenita al cuello. Pasado, una pulserita. Luego viene ése encendedor de oro. Lapicera también (para escribir pavadas, pero que se note). Reloj con mucha marca. Anillo (no de casado) con piedra, celular (para navegar por Internet, súper minúsculo e inversamente proporcional al tamaño de las tetas que pretende ganar), notebook, anteojos de sol tipo aviador…

¡Pobre tipo! Se levantaba dos horas antes para producirse, alhajarse, pasar lista al inventario de las cosas absolutamente útiles y necesarias en la vida de todo un self-made man. Y así todas las mañanas marchaba a enfrentar al mundo debidamente pertrechado.

Perfumado, look casual, casi natural, entre maduro interesante con onda juvenil. Huele bien. Aspecta bien. Todo un metrosexual. Indolente en su auto deportivo. Consulta la casilla de mensajes de su celular. Los anteojos solares con marco de oro protegen sus ojos de las miradas indiscretas mientras va monitoreando la calle en busca de su presa. Cauteloso, desafiante, seductor, seguro. Hoy va a ser otro gran día para el Rey León. Bravo semental dispuesto a complacer la hembra que caiga a sus pies.

Mientras tanto en la casa su mujer, también de cuarenta, se viste presurosa para hacer las compras. Se pone ese jean gastadito y una camisita de seda adherente. Rápidamente cepilla su cabello largo, sedoso, brillante. Algo de perfume. Un toque de rouge. Le brillan los ojos porque mientras se cambia Phil Collins le canta desde un viejo CD. Diez minutos y ya está lista para ir al supermercado.

Sale a la calle ágil y sonriente. Sabe que los cuarenta le están sentando mejor que los treinta: la mirada de aprobación de los transeúntes se lo confirma. Es una señora de cuatro décadas.

Saca de la cochera el auto familiar y cuando un semáforo la detiene, percibe la mirada intensa del conductor del importado blanco que está a su izquierda. Maduro. Mayor que ella. Look ejecutivo. Finamente vestido. Buenos dientes. Sonrisa cautivadora y cómplice. Actitud displicente. Un genuino ganador. Un cazador listo para empezar a jugar el sempiterno juego de quién caza a quién.

Ella recuerda entonces las palabras que en alguna madrugada un pseudo filósofo medianamente alcoholizado dejó caer en una reunión social:
-Cada vez que se mira una mujer es la mujer de alguien.
Ella en ese momento se siente la mujer de alguien: alguien en el camino de ser un soberano.
Soberano cornudo por propia decisión.

Y ya lo va sabiendo, no por conocimiento adquirido, sino como recuerdo ancestral desde que la humanidad es tal, que en la guerra de los sexos no gana el que tenga los bueyes, sino aquella que tenga el incentivo que los haga tirar.

“Hoy en día la fidelidad sólo se ve en los equipos de sonido”.
Woody Allen