EL SAPO Y LA PRINCESA

-Versión Pepina del cuento-

Parte I

Hace muchos años me contaron una hermosa historia color rosa donde las peripecias de la princesa terminaban cuando se casaba con su amado príncipe que en algún desdichado momento había sido un sapo gordo y feo.

Gracias al beso de la enamorada, el despreciable sapo se transformaba en un bello y gentil príncipe, candidato firme al tálamo nupcial. Ceremonia mediante comían perdices terminando eternamente felices. Fin. Totalmente fin.

Ni una sola pista para develar el misterio siguiente, pues se daba por supuesto que la felicidad en ese momento conquistada era eterna y no sucumbiría ante los embates de la cruel convivencia y la vida conyugal. Por supuesto que tanto la Madre Naturaleza como el relator fueron sabios y nadie develó el secreto de la saga de dicha historia. Se supone, más bien yo suponía, que la felicidad lograda sería eterna por siempre amén.

Pero hete aquí que el cuento no era tan así como me lo habían vendido y yo diligentemente había comprado. La historia sí tenía una continuidad que en la mayoría de sus capítulos no era rosada, sino más bien tirando a oscura, muy oscura en algunos escalofriantes momentos. La bella morada se había transformado en una cárcel repleta de ropa sucia y gente hambrienta, el lecho matrimonial parecía una sala de sepelios, la TV se había adueñado de todos los diálogos y yo misma parecía venida de otro cuento. Era Cenicienta en versión subdesarrollo. Ni las ratas me daban bola. Hasta mi nombre, ese que me identificaba como persona había desaparecido y en su lugar mis hijos y mi príncipe me llamaban “Ma…ma…ma... ma...” con sonido ovino, de cordero hambriento.

La secuencia narrativa tampoco coincidía, porque hasta donde recuerdo, la parte del sapo y el príncipe para mí no venían en el orden correcto: yo primero había besado al príncipe y luego de una espantosa metamorfosis aparecía casada con un sapo, gordo y feo. También malhumorado. También avaro. También agrio. También, también,...

Recompuesta del susto emprendí un camino harto trillado por la ignorancia de sus transeúntes: el de la realización personal. Me aboqué a cumplir con los requerimientos del estereotipo impuesto para un ama de casa moderna: hermosa y dinámica y activa y culta y emprendedora y todas las demás boludeces que nos quieren imponer para que dejemos de ser lo poco que queda ya de nosotras mismas. Me anoté en cursos de la más variada especie: pintura, italiano y diseño gráfico. Rendí las materias pedagógicas correspondientes a mi carrera para poder ejercer la docencia. Me asomé a las puertas de la metafísica. Prendí velas. Cociné teniendo al Gato Dumas como maestro. Me aclaré el pelo, cambié el look, reemplacé las zapatillas por tacos y las ligas y el portaligas ingresaron en mi guardarropa. La casa completa se transformó en un culto a lo moderno y a las artesanías. Espejos, bronces relucientes, lajas brillantes, flores secas y cristalería: nada era suficiente para recibir dos veces por semana a la Reina Madre, mi suegra, y homenajearla por el solo hecho de haber parido a mi todavía amado príncipe.

Pero pasado el ímpetu inicial y agotadas algunas energías en semejante emprendimiento comencé a percatarme que mi familia me miraba soslayadamente. Con desconfianza. Ese fue el primer descubrimiento. El segundo fue darme cuenta que nada había cambiado en mi entorno aunque éste recibía los beneficios con la boca bien llena y callada. Ellos veían que yo había cambiado, más bien me había pirado en forma hiperquinética.

–Estará menopáusica, m’hijito. Algunas mujeres enloquecen-, sentenciaba la Reina Madre mientras le cebaba mate a su principito y los dos juzgaban, al mejor estilo del Santo Oficio, mis esfuerzos por hacer realidad las metas que alguna vez había soñado para el reino donde yo ya no era princesa.

Si en casa sesionaba el Santo Oficio, evidentemente la bruja era yo. Y mientras tomaban mate armaban leño por leño la hoguera donde iba arder la hereje.

Esta historia continuará...